江城的夜，从来不是亮的。
至少对我这种人来说，灯再亮也照不进格子间外那条黑巷。
我叫苏尘，二十七岁，江城一家小广告公司文案。
三年前入职时还想着“用文字改变世界”，现在改PPT改到凌晨十一点，连“创意总监”这个词都懒得幻想了。
地铁停了，打车软件排队两百多号。
我咬牙走老城区抄近路，地图没信号，巷子越走越窄，墙皮像被谁撕过，一块块耷拉着。
路灯一明一灭，像在喘气。
拐角处，一扇铁门半开，幽蓝的光从缝里渗出来，安静得不像人间。
我本该绕开。
可我的脚停了。
不是我主动停的，是腿自己不走了。
一股东西从门缝里钻出来，顺着脚底往上爬，像是有根线，勾着我的骨头往里拽。
我心想坏了，这地方不对劲，得走。
可脑子越想走，身体越不动，像被钉在了原地。
铁门两侧站着两个黑衣人，面无表情，耳朵里塞着通讯器。
他们没戴面具，但眼神空得吓人，像是盯着我看，又像根本没看见我。
我低头看了看自己——皱夹克、旧牛仔裤、头发油得能炒菜。
跟这地方格格不入。
“送快递的。”
我开口，声音有点抖，“送错了地址，找出口。”
其中一个守卫皱眉，低头看手环。
我趁他低头那一秒，弓着背，贴着墙边溜了进去。
里面是个地下厅，没窗，空气闷得发霉，混着一股像是烧香又不像香的味道。
西周墙上挂着古怪符号，歪歪扭扭，像字又不像字。
中央有个高台，铺着黑绒布，上面空着。
人不少，都穿着长袍，或戴面具，没人说话，只有低声呢喃，像念经，又像咒语。
我靠墙往后排挪，脚步放轻，不敢抬头。
旁边一个穿灰袍的人侧了我一眼，我没敢对视，只看见他袍子下摆绣着一只眼睛。
拍卖开始了。
一个穿黑西装的男人走上台，脸很平，声音却像从地底传来：“下一件，非卖品，仅作展示。”
他抬手，掌心托着一本古书。
那书看着残旧，封面是暗褐色，边缘磨损，像是从坟里挖出来的。
可它一出现，整个厅的灯忽然暗了。
只有那本书，泛出幽幽蓝光，像是自己在呼吸。
我心跳猛地一沉。
不是害怕，是……熟悉。
那光一照过来，我脑子里嗡的一声，像有根针扎进太阳穴。
眼前一黑，又猛地清醒。
我死死盯着那本书，手指不受控制地抽了一下，像是被电了。
我想走。
我告诉自己：这不是你能碰的东西，赶紧撤。
可我动不了。
眼皮睁着，闭不上。
呼吸变慢，胸口发闷，像被人按住了肺。
书被缓缓打开。
泛黄的纸页上，浮现出一串符号。
我认得。
不是用眼睛认的，是用脑子——或者说，用梦。
小时候我总做同一个梦：夜里，一间黑屋，墙上画着这些符号，有人在我耳边说一句话，每次快听清时就醒了。
而现在，那些符号在空中浮现，扭曲着，组合成一句我能“懂”的话：“门己开，选中者入。”
我咬破舌尖。
血腥味在嘴里炸开，脑子一激灵，总算找回一丝清醒。
我踉跄后退一步，想逃。
可腿像灌了铅，一步都迈不动。
台上那人合上书，蓝光稍弱。
可那瞬间，我听见了。
不是耳朵听见的，是脑子里响起来的——一个声音，低得像风，却字字砸进颅骨：“你等了太久。”
我浑身一震。
不是我等了太久，我根本不知道自己在等什么！
可这句话像钥匙，咔的一声，捅进我意识深处某个锁死的门。
就在这时，台下所有人同时开口。
不是说话，是低语，音调一致，像某种仪式。
声音不大，可空气开始震，我的耳膜被压得生疼。
一股排斥感扑面而来，像是整个空间都在驱逐我——外来者，不洁者，不该在此。
可我的手抬起来了。
不是我让它抬的。
右手像被什么牵引着，指尖发烫，掌心冒汗。
我拼命想控制，可手臂自己往前伸，一步，两步，我竟朝高台走去。
没人拦我。
那两个守卫站在门口，像没看见。
穿长袍的、戴面具的，全都低着头，继续念着那诡异的词句，仿佛在等什么发生。
我走到台前。
拍卖师看着我，眼神平静，没有惊讶，没有愤怒，就像早就知道我会来。
“此物不卖。”
他说。
我知道。
可我的手己经落在了书上。
指尖碰到封面的刹那，整本书爆发出金光。
不是灯光，是光从书里炸出来，像太阳塞进了纸页。
我眼前一白，什么都看不见了。
可我“看”到了别的东西——无数画面在脑子里炸开：拳影、步法、经脉流转、呼吸节奏、骨骼震颤……一招一式，清清楚楚，像是我练了一辈子。
疼。
耳朵里有血流出来，热的。
喉咙发腥，我张嘴想喊，却发不出声。
那些信息像洪水，灌进我的脑子，冲垮每一根神经。
我感觉到自己在倒，后脑撞地，可意识还在被塞东西。
最后一个画面：一扇门，刻满符号，门缝里透出金光。
有人在门后等我。
我昏过去前，只记得那本书的光灭了。
它又变回那本破旧的古籍，静静躺在台上，仿佛什么都没发生。
拍卖师合上它，转身走下高台。
没人说话。
没人看我。
我躺在地上，耳朵流血，手里还抓着那本书的一角。
可没人来扶我。
也没人问我，是谁。
至少对我这种人来说，灯再亮也照不进格子间外那条黑巷。
我叫苏尘，二十七岁，江城一家小广告公司文案。
三年前入职时还想着“用文字改变世界”，现在改PPT改到凌晨十一点，连“创意总监”这个词都懒得幻想了。
地铁停了，打车软件排队两百多号。
我咬牙走老城区抄近路，地图没信号，巷子越走越窄，墙皮像被谁撕过，一块块耷拉着。
路灯一明一灭，像在喘气。
拐角处，一扇铁门半开，幽蓝的光从缝里渗出来，安静得不像人间。
我本该绕开。
可我的脚停了。
不是我主动停的，是腿自己不走了。
一股东西从门缝里钻出来，顺着脚底往上爬，像是有根线，勾着我的骨头往里拽。
我心想坏了，这地方不对劲，得走。
可脑子越想走，身体越不动，像被钉在了原地。
铁门两侧站着两个黑衣人，面无表情，耳朵里塞着通讯器。
他们没戴面具，但眼神空得吓人，像是盯着我看，又像根本没看见我。
我低头看了看自己——皱夹克、旧牛仔裤、头发油得能炒菜。
跟这地方格格不入。
“送快递的。”
我开口，声音有点抖，“送错了地址，找出口。”
其中一个守卫皱眉，低头看手环。
我趁他低头那一秒，弓着背，贴着墙边溜了进去。
里面是个地下厅，没窗，空气闷得发霉，混着一股像是烧香又不像香的味道。
西周墙上挂着古怪符号，歪歪扭扭，像字又不像字。
中央有个高台，铺着黑绒布，上面空着。
人不少，都穿着长袍，或戴面具，没人说话，只有低声呢喃，像念经，又像咒语。
我靠墙往后排挪，脚步放轻，不敢抬头。
旁边一个穿灰袍的人侧了我一眼，我没敢对视，只看见他袍子下摆绣着一只眼睛。
拍卖开始了。
一个穿黑西装的男人走上台，脸很平，声音却像从地底传来：“下一件，非卖品，仅作展示。”
他抬手，掌心托着一本古书。
那书看着残旧，封面是暗褐色，边缘磨损，像是从坟里挖出来的。
可它一出现，整个厅的灯忽然暗了。
只有那本书，泛出幽幽蓝光，像是自己在呼吸。
我心跳猛地一沉。
不是害怕，是……熟悉。
那光一照过来，我脑子里嗡的一声，像有根针扎进太阳穴。
眼前一黑，又猛地清醒。
我死死盯着那本书，手指不受控制地抽了一下，像是被电了。
我想走。
我告诉自己：这不是你能碰的东西，赶紧撤。
可我动不了。
眼皮睁着，闭不上。
呼吸变慢，胸口发闷，像被人按住了肺。
书被缓缓打开。
泛黄的纸页上，浮现出一串符号。
我认得。
不是用眼睛认的，是用脑子——或者说，用梦。
小时候我总做同一个梦：夜里，一间黑屋，墙上画着这些符号，有人在我耳边说一句话，每次快听清时就醒了。
而现在，那些符号在空中浮现，扭曲着，组合成一句我能“懂”的话：“门己开，选中者入。”
我咬破舌尖。
血腥味在嘴里炸开，脑子一激灵，总算找回一丝清醒。
我踉跄后退一步，想逃。
可腿像灌了铅，一步都迈不动。
台上那人合上书，蓝光稍弱。
可那瞬间，我听见了。
不是耳朵听见的，是脑子里响起来的——一个声音，低得像风，却字字砸进颅骨：“你等了太久。”
我浑身一震。
不是我等了太久，我根本不知道自己在等什么！
可这句话像钥匙，咔的一声，捅进我意识深处某个锁死的门。
就在这时，台下所有人同时开口。
不是说话，是低语，音调一致，像某种仪式。
声音不大，可空气开始震，我的耳膜被压得生疼。
一股排斥感扑面而来，像是整个空间都在驱逐我——外来者，不洁者，不该在此。
可我的手抬起来了。
不是我让它抬的。
右手像被什么牵引着，指尖发烫，掌心冒汗。
我拼命想控制，可手臂自己往前伸，一步，两步，我竟朝高台走去。
没人拦我。
那两个守卫站在门口，像没看见。
穿长袍的、戴面具的，全都低着头，继续念着那诡异的词句，仿佛在等什么发生。
我走到台前。
拍卖师看着我，眼神平静，没有惊讶，没有愤怒，就像早就知道我会来。
“此物不卖。”
他说。
我知道。
可我的手己经落在了书上。
指尖碰到封面的刹那，整本书爆发出金光。
不是灯光，是光从书里炸出来，像太阳塞进了纸页。
我眼前一白，什么都看不见了。
可我“看”到了别的东西——无数画面在脑子里炸开：拳影、步法、经脉流转、呼吸节奏、骨骼震颤……一招一式，清清楚楚，像是我练了一辈子。
疼。
耳朵里有血流出来，热的。
喉咙发腥，我张嘴想喊，却发不出声。
那些信息像洪水，灌进我的脑子，冲垮每一根神经。
我感觉到自己在倒，后脑撞地，可意识还在被塞东西。
最后一个画面：一扇门，刻满符号，门缝里透出金光。
有人在门后等我。
我昏过去前，只记得那本书的光灭了。
它又变回那本破旧的古籍，静静躺在台上，仿佛什么都没发生。
拍卖师合上它，转身走下高台。
没人说话。
没人看我。
我躺在地上，耳朵流血，手里还抓着那本书的一角。
可没人来扶我。
也没人问我，是谁。
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