《诸天：从港综开始的轮回者》第一章 铁砧上的寒意1946年的秋阳，晒在樟木镇的泥路上，混着牲口粪便与铁锈的味道。
王砚趴在铁匠铺后院的草堆里，喉咙里还卡着高烧未退的干涩。
他眯着眼，看爷爷王铁山抡起铁锤，一下下砸在烧红的铁坯上。
火星子溅起来，在他视网膜上烙下十七个明晃晃的点——这双眼睛，好像和昨天不一样了。
“狗剩，发什么呆？”
王铁山的粗嗓门震得空气发颤。
他弯腰去捡落在脚边的铁钳，腰间猛地一拧，发出“咔”的轻响，随即粗重地喘了口气，额角沁出细密的冷汗。
王砚心里一揪。
不是孩童对长辈的本能担忧，而是另一个灵魂的惊惧。
就在三个时辰前，高烧烧裂了他的意识，西十二年的人生碎片猛地灌进来——钢筋图纸上的屈服强度参数、电脑屏幕里《僵尸先生》的片段、救护车鸣笛时那阵窒息的疼痛……他是王砚，一个在工地上猝死的监理，不是这铁匠铺里连名字都只有“狗剩”的三岁娃。
可眼下，这具身体的爷爷正疼得皱眉。
王砚挣扎着爬起来，小短腿晃悠着挪到铁砧边。
他抬起头，视线穿透爷爷汗湿的粗布褂子，清晰地看到那道旧伤——第三腰椎的位置，有一片指甲盖大小的青黑，像淬了冰的铁，正随着呼吸微微蠕动。
寒意。
一股比深秋晨露更刺骨的寒意，顺着铁砧的震动往下渗。
王砚突然想起记忆里的片段，任家老太爷尸变时，九叔说过“尸气侵骨，如坠冰窟”。
“爷爷。”
他试着开口，声音嫩得发飘。
王铁山首起身，用袖口抹了把脸，露出被烟火熏得黝黑的下巴：“饿了？”
他从灶台边摸出半块硬邦邦的米糕，递过来时，手腕上的青筋突突跳着，“等打完张屠户那把刀，换两斤米，熬稀粥。”
王砚咬着米糕，眼睛却盯着门口。
两扇吱呀作响的木门被推开，张屠户挺着油光光的肚子走进来，手里攥着两枚银元，边缘磨得发亮，袁世凯的头像都快看不清了。
“老王，刀打好没？
这价钱，够你爷孙俩吃五天饱饭。”
王铁山接过银元，指尖在边缘捻了捻，确认是真货，脸上才松快些：“晌午就能取。”
张屠户瞥了眼王砚，咧嘴笑：“这娃烧退了？
眼神倒亮，跟你年轻时似的，能盯着铁水不眨眼。”
王砚没接话。
他盯着张屠户腰间的铜烟袋，突然想起昨天高烧时，爷爷就是用这烟袋当掉，换了副草药。
而现在，爷爷腰间的那股寒意，比烟袋里的烟油子还要黏人，正一点点往骨头缝里钻。
米糕卡在喉咙里，有点噎。
王砚拽了拽爷爷的裤腿，指着后院墙角：“爷爷，桃木。”
那里堆着几块桃木边角料，是前阵子帮乡绅家修门框剩下的。
王铁山愣了下：“那玩意儿硬，打不了农具。”
“垫铁砧。”
王砚仰着头，尽量让自己的话听起来像童言童语，“稳。”
王铁山没多想，弯腰捡起块巴掌大的桃木，塞进铁砧底下。
就在木头碰到铁砧的瞬间，王砚清晰地看到，爷爷腰间的那片青黑猛地缩了一下，像被烫着似的。
他心里咯噔一下。
不是幻觉。
这年头像樟木镇的秋雾一样浓，混着枪声、饥荒，还有些说不清道不明的东西。
王砚攥紧小拳头，把米糕咽下去。
不管是王砚还是狗剩，先得让爷爷活过这个冬天。
他低头看了看自己的小手，指甲缝里还沾着草屑——这双三岁的手，握不住铁锤，也打不过邪祟，但他脑子里装着西十二年的碎片，或许，能从那些模糊的记忆里，扒出点有用的东西。
比如，桃木好像真能挡点什么。
比如，张屠户说的五天饱饭，根本不够。
他得想办法，让爷爷能在打刀的时候，少皱几次眉。
铁砧上的火星又溅起来，这一次，王砚数得清清楚楚，一共十九粒。
落在地上时，像一粒粒微小的火种，在这兵荒马乱的年月里，颤巍巍地亮着。
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“狗剩，发什么呆？”
王铁山的粗嗓门震得空气发颤。
他弯腰去捡落在脚边的铁钳，腰间猛地一拧，发出“咔”的轻响，随即粗重地喘了口气，额角沁出细密的冷汗。
王砚心里一揪。
不是孩童对长辈的本能担忧，而是另一个灵魂的惊惧。
就在三个时辰前，高烧烧裂了他的意识，西十二年的人生碎片猛地灌进来——钢筋图纸上的屈服强度参数、电脑屏幕里《僵尸先生》的片段、救护车鸣笛时那阵窒息的疼痛……他是王砚，一个在工地上猝死的监理，不是这铁匠铺里连名字都只有“狗剩”的三岁娃。
可眼下，这具身体的爷爷正疼得皱眉。
王砚挣扎着爬起来，小短腿晃悠着挪到铁砧边。
他抬起头，视线穿透爷爷汗湿的粗布褂子，清晰地看到那道旧伤——第三腰椎的位置，有一片指甲盖大小的青黑，像淬了冰的铁，正随着呼吸微微蠕动。
寒意。
一股比深秋晨露更刺骨的寒意，顺着铁砧的震动往下渗。
王砚突然想起记忆里的片段，任家老太爷尸变时，九叔说过“尸气侵骨，如坠冰窟”。
“爷爷。”
他试着开口，声音嫩得发飘。
王铁山首起身，用袖口抹了把脸，露出被烟火熏得黝黑的下巴：“饿了？”
他从灶台边摸出半块硬邦邦的米糕，递过来时，手腕上的青筋突突跳着，“等打完张屠户那把刀，换两斤米，熬稀粥。”
王砚咬着米糕，眼睛却盯着门口。
两扇吱呀作响的木门被推开，张屠户挺着油光光的肚子走进来，手里攥着两枚银元，边缘磨得发亮，袁世凯的头像都快看不清了。
“老王，刀打好没？
这价钱，够你爷孙俩吃五天饱饭。”
王铁山接过银元，指尖在边缘捻了捻，确认是真货，脸上才松快些：“晌午就能取。”
张屠户瞥了眼王砚，咧嘴笑：“这娃烧退了？
眼神倒亮，跟你年轻时似的，能盯着铁水不眨眼。”
王砚没接话。
他盯着张屠户腰间的铜烟袋，突然想起昨天高烧时，爷爷就是用这烟袋当掉，换了副草药。
而现在，爷爷腰间的那股寒意，比烟袋里的烟油子还要黏人，正一点点往骨头缝里钻。
米糕卡在喉咙里，有点噎。
王砚拽了拽爷爷的裤腿，指着后院墙角：“爷爷，桃木。”
那里堆着几块桃木边角料，是前阵子帮乡绅家修门框剩下的。
王铁山愣了下：“那玩意儿硬，打不了农具。”
“垫铁砧。”
王砚仰着头，尽量让自己的话听起来像童言童语，“稳。”
王铁山没多想，弯腰捡起块巴掌大的桃木，塞进铁砧底下。
就在木头碰到铁砧的瞬间，王砚清晰地看到，爷爷腰间的那片青黑猛地缩了一下，像被烫着似的。
他心里咯噔一下。
不是幻觉。
这年头像樟木镇的秋雾一样浓，混着枪声、饥荒，还有些说不清道不明的东西。
王砚攥紧小拳头，把米糕咽下去。
不管是王砚还是狗剩，先得让爷爷活过这个冬天。
他低头看了看自己的小手，指甲缝里还沾着草屑——这双三岁的手，握不住铁锤，也打不过邪祟，但他脑子里装着西十二年的碎片，或许，能从那些模糊的记忆里，扒出点有用的东西。
比如，桃木好像真能挡点什么。
比如，张屠户说的五天饱饭，根本不够。
他得想办法，让爷爷能在打刀的时候，少皱几次眉。
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