预言家也会翻车

预言降临清晨的雾气还未散尽，小镇上的人们己经聚集在广场上，空气里弥漫着潮湿的泥土气息和隐隐的焦虑。

苏小明站在人群外围，双手插在口袋里，努力让自己显得毫不在意，实际上心脏却跳得飞快。

每年西月，预言家会在镇上的古井边展开他的仪式，预言今年镇民的命运。

预言家是个头发花白、眼神深邃的老人，没人知道他的来历，但他的话语在小镇上拥有不可动摇的权威。

苏小明己经习惯了这样的场合，只是今年，他更紧张了些。

他不是第一次被预言家宣布“此生无望”。

在小镇的记忆里，苏小明总是那个被命运拒绝的人。

小时候，预言家第一次指着他：“此子命途多舛，难有成就。”

母亲抱着他痛哭，邻居们摇头叹息。

苏小明却没太在意。

他觉得预言不过是老人家的胡言乱语，生活还是要自己过。

可随着年龄增长，每当预言家再次宣布他的命运，众人的目光便更加复杂，母亲也愈发沉默。

去年，预言家又说：“苏小明，命星暗淡，此生无望。”

小镇上的人议论纷纷，有人同情，有人嘲讽，甚至有些孩子开始用“无望”来取笑他。

而今年，苏小明决定不再在意。

他想，无论预言家再说什么，自己都要活得像个普通人。

只是母亲一大早就拉着他来到广场，神情焦急，眼里满是祈祷。

广场上，预言家己端坐在古井边。

他身披深色长袍，手里握着一根布满裂纹的木杖。

身旁的助理铺开黄布，摆上镇民的名字条。

每个人都要上前，预言家会轻触名字，低声念出命运。

轮到苏小明时，他慢慢走上前，背后是母亲期盼的眼神和众人或善意或嘲讽的目光。

预言家凝视着他，眼神像要穿透他的灵魂。

苏小明平静地把名字条递上去。

预言家接过，闭目不语，仿佛在与什么无形的存在交流。

片刻后，他睁开眼，声音低沉却清晰：“苏小明，命途依旧晦暗，此生无望。”

广场一阵静默，随即爆发出低声议论。

有人摇头叹息，有人窃笑，甚至有几个孩子在角落里悄悄模仿预言家的语气。

母亲却像被雷击中般站在原地，脸色苍白，嘴唇颤抖。

苏小明眨了眨眼，强迫自己不去看母亲的表情，也不去听那些议论。

他转身走下台阶，步伐稳健，却感觉脚下的土地软得像要陷下去。

他低头望着自己的鞋尖，心里默默地想：命途晦暗又如何？

他不会就这样被打倒。

母亲终于追了上来，拉住他的手，声音里带着无助和焦虑：“小明，你别放在心上，预言家也会有错的时候……”苏小明笑了笑，假装轻松：“妈，没事。

他每年都这么说，哪有那么准。”

母亲却没有笑，只是抚摸着他的头发，眼角隐隐有泪光。

她知道，预言家的话在镇上是天条。

苏小明的生活里，机会总是比别人少，困境总是比别人多。

她想为儿子做些什么，却无能为力。

广场上的人群慢慢散去，议论声却久久不息。

苏小明和母亲走在回家的路上，路过小镇的面包店，老板娘在门口看了他们一眼，目光复杂。

孩子们在巷子里踢皮球，见到苏小明，立刻收起笑声，换上一副怜悯或嘲弄的神情。

“小明，你以后还是少出门吧，在家帮妈做点事。”

母亲低声说，像是在请求，又像是在命令。

苏小明没有反驳，只是点点头。

他知道，母亲是为了保护他。

可他也知道，这样的生活不是他想要的。

他渴望像其他人一样拥有希望，拥有机会，拥有被认可的可能。

可每当预言家宣布他的命运，小镇就像为他盖上了一层厚厚的玻璃——外面的世界，他只能远远地看，却无法触碰。

回到家，母亲煮了一碗热汤，放在苏小明面前。

她坐在灶边，低头不语。

苏小明喝着汤，心里却像有一团火在燃烧。

“妈，我去后院看看。”

他起身走到院子里，院子里有一棵老杏树，枝叶稀疏，但每年春天还是会开几朵小花。

苏小明靠在树干上，望着天边渐渐散去的雾气，心里默默发誓：预言家说“此生无望”，可他偏要试一次。

他不知道未来会发生什么，也不知道自己有没有机会逆转命运。

但他知道，只要自己还不服输，就还有希望。

院子的门外，有邻居经过，指着他低声议论。

苏小明听得见，却不在意了。

他轻轻把手按在杏树的枝干上，仿佛在向它诉说心事。

也许，命运的转折就在某个不经意的瞬间。

天色渐亮，预言家己收拾好仪式离开。

小镇上的人们继续他们的生活，只是苏小明的名字，己经成为今年新的谈资。

而在这一切的背后，苏小明的心里，悄然埋下一颗不服输的种子。

预言家的话，母亲的忧虑，小镇人的议论，都像是一道又一道的围墙。

可他相信，只要坚持，总有一天他会爬过那道墙，看到属于自己的光亮。

这一年，命运的预言再次降临。

苏小明站在暮色里，仰望天边的微光，眼里有着别人无法理解的倔强和希望。